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    男人看着那张银票。

    他伸出手。

    那只满是冻疮和老茧的手，在半空中悬停了很久。

    最后。

    猛地抓起。

    手指用力，指节发白，几乎要把那张银票揉碎在掌心里。

    “好。”

    男人抬起头。

    这一次，他没有回避高阳的目光。

    那双浑浊的眼睛里，那一团死灰被吹散了，露出下面暗红色的炭火。

    “我带你去。”

    “我知道哪里有火药，我知道哪里有私藏的钢材。”

    “我知道这北平城里，哪条下水道能通进紫禁城，哪条暗巷里藏着不想活的亡命徒。”

    男人把银票塞进怀里，贴着胸口放好。

    他摘下那个破眼镜，用那块脏兮兮的衣角用力擦了擦。

    动作很重，像是要擦掉上面积攒了四十年的灰尘。

    然后，重新戴上。

    将那根断掉的绳子，在脑后死死地打了一个结。

    “走。”

    男人转身，推开酒馆的门。

    门外寒风呼啸。

    他没有再缩脖子。

    那原本佝偻的脊背，在这一刻，竟然发出一声骨骼舒展的脆响。

    挺直了几分。

    “......”

    奉天殿内。

    那个衣衫褴褛的男人挺直脊背的画面，定格在所有人的瞳孔里。

    “工籍不得科考。”

    朱元璋重复着这六个字。

    他手里还捏着半块没吃完的烧饼。

    “咔嚓。”

    烧饼被捏碎了。

    碎屑顺着指缝洒落，掉在金砖铺就的地面上。

    朱元璋胸膛开始起伏。呼吸声越来越重，像是破旧的风箱在拉扯。

    “啪！”

    桌案上的青花瓷碗被一只粗糙的大手猛地扫飞。

    瓷片在空中炸开，崩得满地都是。

    “咱定下的匠籍，是为了让手艺人有饭吃！是为了让大明的手艺不断根！”

    朱元璋站起身。

    他一脚踹翻了面前的御案。

    沉重的黄花梨木桌翻滚着飞出去，奏折、笔墨撒了一地。

    “谁让他们把路堵死的？！”

    “谁给他们的胆子，把老百姓往死路上逼的？！”

    　　


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